J’ai commencé un journal intime à 11 ans, à l’âge où on étudie le journal d’Anne Franck à l’école (zéro personnalité). Cette histoire a duré environ 4 ans et, même si ça fait mal, je suis forcée de reconnaître que mes écrits d’alors n’avaient pas la force des siens.
Entre « Mes parents sont rien que des cons » et « Je vais me suicider parce que Pascal B. m’a larguée au bout de 3 semaines« , je ne suis pas sûre que, si quelqu’un découvre un jour ce journal au fond d’un grenier, je passe vraiment à la postérité – même si je suis blogueuse de réputation internationale…
Aujourd’hui, à l’âge adulte et en pleine flamboyance de la trentaine (hein ?), je vous avoue que je ne vois pas l’intérêt de coucher mes pensées sur papier.
Déjà, parce que ça fait bientôt 7 ans que je raconte des morceaux de vie sur les internets, ensuite parce que même si je suis autant torturée qu’à 13 ans, je sais que ce n’est pas en écrivant que je trouverais le réconfort (rien ne vaut des Margaritas, ou un nouveau sac Dreyfuss).
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