PLACE TO BE

Le Lobster Bar – Bar à homard en langage de Molière – c’est la toute première adresse du genre, à Paris.
Sur le papier, c’est plutôt séduisant : on y déguste un plat unique, le lobster roll, constitué d’un homard breton décortiqué et coupé en morceaux, servi dans un petit pain toasté et accompagné de frites maison. Ca coûte 26€, mais bon, si c’est servi bien fat en lobster comme aux US on veut bien luncher un peu snob !

Je ne suis pas seulement espiègle, je suis aussi gourmande et curieuse, alors hier midi je suis allée déjeuner au Lobster Bar. J’ai vu, et la médiocrité m’a vaincue.
Voilà les raisons de ma colère (tribute to John Steinbeck).

Passer deux jours face à la mer, c’est pas Calo qui dira le contraire, c’est drôlement chouette.
J’ai compté, c’est la cinquième fois qu’on m’invite chaleureusement à découvrir un hôtel/thalasso en France, et je ne m’en lasse pas. Jamais blasée de l’eau – je suis Cancer, je vous ai dit ?
Le week-end dernier, c’est dans le splendide Grand Hôtel des Thermes de Saint-Malo que j’ai posé mes bagages. La chambre avec vue sur l’océan et lit géant pour moi toute seule – A moi la position rêvée de l’étoile de mer ! – c’était déjà suffisant pour me rendre heureuse.
Si vous ajoutez à ça de la gastronomie où le beurre tient la place du roi (je pense que mon taux de cholestérol a fait exploser l’échelle de Richter)(hein ?) et des papouilles magistralement exécutées, j’étais pas loin de la béatitude.

Oh et puis le bonheur ne vaut que s’il est partagé, non ?. Ca tombait bien, j’étais accompagnée de mes beloved copines : Caro, Azzed, Cécile, Marie, Céline et Marie. Bien sûr on a parlé des attentats de Boston. Et aussi un peu de Nabilla, de cellulite, de cidre brut et de bigoudis chauffants…
Se découvrir en peignoir et en claquettes de piscine, ça casse tout de suite le postulat intello, autant ne pas insister.

Attention les gars, sonnez hautbois et résonnez les trompettes de la joie : j’ai trouvé le brunch le moins cher de Paris. Je vous dis !
C’est au Clair de Lune, un rade d’habitués du quartier Rochechouart/Ramey, que ça se passe. Et je dois bien avouer que je ne suis pas la moitié d’une cruche de découvrir tant de bonheur avec 30 wagons de retard… alors que ça fait des années que j’y passe boire des coups le soir – de façon plus ou moins régulière.
Je ne voyais que des chats gris la nuit, alors que le jour valait lui aussi se pesant de bonhomie.
Faille spatio-alzheimer ou début de sénilité, on ne le saura jamais. De toute façon, l’important est dans l’assiette pas dans la tête.