De partout, les journaux intellectuels de filles commandent de ne pas combiner la basket x le flare. C’est vrai que ce n’est pas l’association idéale pour donner l’illusion que tes jambes sont aussi longues que la muraille de Chine mais quand même. Farah Fawcett s’en sortait plutôt bien, même si ça devait pas être de toute tranquillité que de se balader en skate toute la journée, le cul tendu, pour faire oublier l’hérésie de la combinaison maudite.
L’autre jour que je triais mes jeans dans un instant d’oisiveté inédite, j’ai jeté mes flares sur le lit et j’ai audacieusement envisagé un essayage en règle de changement de saison ; les copains, faut que je vous dise : j’ai grossi.
Sur les 5 jean flare qui hibernaient dans ma penderie, un seul à réussi à passer le crash-test du boutonnage (et encore faut pas que je mange de la choucroute à midi, sinon je te fais exploser la fermeture en un éclair). J’ai eu beaucoup de chagrin, mais bon les gaufres du distributeur du travail auront eu raison de ma silhouette. Je l’ai bien cherché.
