Depuis hier soir, je suis complètement désemparée.
Alors que je mangeais des brochettes au fenouil tout en regardant Pujadas secouer sa tête de Playmobil, voilà que j’apprends que J.D. Salinger venait de mourir. Mon étonnement fut tellement grand qu’un fenouil a glissé de ma fourchette vers une latte du parquet. C’est certain, il a trouvé son cercueil, lui.
Je veux dire, c’est vraiment n’importe quoi, parfois, la télévision. C’est comme si on nous disait que Tintin ou Sankoukai décédaient brutalement.

Enfin, heureusement que j’ai encore toute ma tête et que j’ai retrouvé, grâce à ma culture immensément riche, que c’était un personnage créé par Indochine. Une sorte de moine qui était en location (vu les prix qui flambent, tout le monde ne peut pas devenir propriétaire, c’est sûr), je ne sais plus trop.
Si ça continue, on lira dans le prochain JDD que Miss Paramount s’est suicidée, aussi ? Ce serait la meilleure celle-là.

J’ai de moins en moins confiance dans les médias, moi.