8 ans, c’est un âge flottant. 8 ans, c’est l’âge où on dit « Trop stylé ton pull ! » pour parler comme les grandes, mais où on s’endort encore avec son doudou préféré dans les bras* (*tu diras bonjour à Phoki, plus bas). 8 ans, c’est l’âge où on tient fort la main de sa maman dans la rue, mais où on la lâche aussi sec 30 mètres avant l’entrée de l’école.
8 ans, c’est aussi l’âge où on commence à ne plus vouloir tout faire comme son iconique blogueuse de mère, et tu comprends ton shooting mode enfantine ça me gonfle un peu, j’aimerais tellement rester en pyjama jusqu’à 13h…
8 ans, c’est donc l’âge ingrat (je lui ai quand même TOUT appris en matière de cadeaux bloguerie).