Avertissement : Sachez que, dorénavant, un chien veille sur la zone T de Barbie !
Les aminches, samedi après-midi j’étais au Ritz avec Cyclamen. La vérité, sa vie, à elle, c’est pas Tom Sawyer ou autre Candy Neige (avant André). Disons que l’aventure s’arrête dans les palaces parisiens, ou la miss y fait pipi (elle est bonne celle-là, tiens).
Pipi oui, mais pas que, puisque je ne suis pas si snob, malgré les apparences non trompeuses. C’est qu’on était invitées par Mattel pour découvrir les nouveaux joujoux du Père Noël et que, nous autres parents, faut pas nous le dire deux fois dès qu’on te sert une activité sur un plateau pour ton môme, un samedi !
Youpi pas de parc, de puzzle ou autre chienlit, filons donc au Ritz, je vous en prie ! (faites donc)
La suite … « La découverte de Barbie Rêve de Noël, au Ritz »
Depuis 35 minutes, j’ai hyper envie d’apprendre à faire des pompes sur une seule main. Comme Kevin de Secret Story.
Seulement, j’ai vachement peur de craquer mon slim vintage de 2007.
Putain, j’arrive pas à me décider.
Ah ah !
(ris-je jaune)
Ainsi, mes poneys, aujourd’hui sort dans les salles obscures et sombres, le nouveau film de Christophe Honoré que s’apelorio « Non ma fille tu n’iras pas danser » (et pourquoi non, d’abord ?).
Encore une critique aléatoire de film ici-bas, pensez-vous, vautrés sur le clavier du bureau où vos jours sont clairement égaux à vos nuits. Chiants.
Que nenni, j’ai pas vu le film.
Par contre, j’ai forcément de l’anecdote à ce propos, que je m’empresse de partager avec toi public exigeant. Je ne sais décidément pas garder un secret. La pudeur m’est devenue étrangère. J’erre dans des états bien étranges. Ma vie t’appartient, en gros.
C’est ainsi qu’il y a un an et demi, à peu près, je jouais à la mère modèle avec Cyclamen, lors d’une énième virée au parc (Seigneur, délivrez-moi de ce mal une bonne fois pour toutes, bordel !). Et vas-y qu’elle grimpait je ne sais où, pendant que sagement alanguie sur un banc je feuilletais mon Voici et/ou envoyais des SMS coquins à un de mes nombreux lecteurs-dragueurs.
Quand tout à coup…
Vous vous dites sûrement, à juste titre, que nous autres les blogueuses on a des vies de princesses. On ne va pas se mentir, c’est vrai les copains.
Voyez qu’entre le jet lag du trajet en limousine qui nous mène au pays de Mickey, où là, les bons d’achats de 5€ tombent sur nous comme des confettis à un mauvais mariage de salle des fêtes, et tous les Powerpoints à visionner en échange d’une coupe de champagne tiède, on est prises dans un vrai tourbillon de happyfewisme…
Et puis toutes ces robes qu’on nous donne, ces crèmes qu’on nous jette à la gueule et tous ces voyages en mer (alors qu’on préfère finalement l’amour, comme Philippe) finissent par nous donner un melon presque aussi gros que celui de François-Xavier, jeune anorexique millionnairo-teubé aux extensions frisottantes, vedette d’un programme tévé d’exception.