Ah ah !
(ris-je jaune)
Ainsi, mes poneys, aujourd’hui sort dans les salles obscures et sombres, le nouveau film de Christophe Honoré que s’apelorio « Non ma fille tu n’iras pas danser » (et pourquoi non, d’abord ?).
Encore une critique aléatoire de film ici-bas, pensez-vous, vautrés sur le clavier du bureau où vos jours sont clairement égaux à vos nuits. Chiants.
Que nenni, j’ai pas vu le film.
Par contre, j’ai forcément de l’anecdote à ce propos, que je m’empresse de partager avec toi public exigeant. Je ne sais décidément pas garder un secret. La pudeur m’est devenue étrangère. J’erre dans des états bien étranges. Ma vie t’appartient, en gros.
C’est ainsi qu’il y a un an et demi, à peu près, je jouais à la mère modèle avec Cyclamen, lors d’une énième virée au parc (Seigneur, délivrez-moi de ce mal une bonne fois pour toutes, bordel !). Et vas-y qu’elle grimpait je ne sais où, pendant que sagement alanguie sur un banc je feuilletais mon Voici et/ou envoyais des SMS coquins à un de mes nombreux lecteurs-dragueurs.
Quand tout à coup…
