Drôle de vie

 

Les potos, je suis allée voir « Tout ce qui brille« , et c’est sympa. Pas le film du siècle, mais sympa. De toute façon, je suis super bon public des trucs de jeunes. Ascendant adulescente aurais-je dû ajouter au « nostalgique » de l’autre fois. Enfin bref, on va pas retricoter l’histoire de mes billets, sinon on finira complet Alzheimer comme la pauvre Annie Girardot.

Le truc, c’est que la B.O. du film c’est une reprise d’une chanson de Véronique Sanson. Et que je suis assez touchy-feely avec Véro (avant qu’elle fasse son mariage blanc avec Palmade, j’entends). Aussi surprenant que cela puisse paraître (oh oui, surprends-nous !), et bien la reprise est vachement bien, et donne la même pêche que l’original. C’est fou ça Monsieur Perrier ! (?)
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Encore des mots, rien que des maux…

Marie & Joy

Bonsoir. Je sais très bien que vous et moi, nous jouons un jeu de dupes. Vous faites semblant de croire que je suis un vrai boute-en-train corail, et je sais que vous savez que pas du tout, dans le fond. D’un sens, je ne vous blâme pas, j’ai instauré ces règles obscures et tacites il y a bien longtemps. On a toujours du mal à se défaire de nos habitudes.

Je n’ai pas envie de vous cacher que ça va pas très fort en ce moment, mais en même temps jamais je n’exposerai ici les raisons de mon vague à l’âme. C’est comme ça, les copains, j’ai déjà dit que j’étais rudement pudique des sentiments.
Seulement, régulièrement, ça me prend que j’en ai marre de jouer au guignol de service.

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La boîte à photos des années 80

boite à photos

Les copains-aminches, je crois que ce n’est un secret pour personne ici que la nostalgie est un mot qui me colle à la peau. D’ailleurs, plus ça va et plus il me colle, mais c’est une sangsue que j’affectionne puisqu’elle fait partie des espèces qui ne sucent pas le sang. Mes globules rouges restent donc bien en place, mais baguenauder dans le passé reste mon hobby préféré puisqu’il ne demande aucun effort. Me la couler douce, c’est ce que j’aime bien faire (Princesse Érika – 2000).

C’est ainsi que l’autre fois, en campanule, j’ai sorti la boite à souvenirs : la boîte à photos. D’ailleurs, il faudrait que je scanne toutes ces photos pour faire un album photo original.

Je passe sous silence celle des bijoux fantaisie des années 80, je crois que mon ego n’en sortirait pas grandi. J’en suis même sûre, connaissant votre facilité à dégueuler du quolibet ici-même.

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Le syndrome de Peter Pan

Desert boots

C’est à dire que cette semaine je suis plus ou moins en vacances, gros ! Ouais.
Enfin, c’est plutôt « plus » que « moins », mais je préfère être honnête avec vous en vous offrant toutes les options, parce que je vais quand même travailler. Un peu. Bref, une situation un peu nébuleuse, mais rien de bien neuf me concernant puisque je vis depuis des années sur une sorte de gros nuage que même Catherine Laborde saurait pas le qualifier. C’est dire.

A part ça, depuis deux ou trois jours je zone dans la glande sans une once de make-up, le jean douteux qui Flare bon 2007 au cul et mes Desert Boots improbables comme si que j’avais 14 ans. Il faut dire que je cache mes rides du front sous mon bonnet qui gratouille, histoire de traverser mon quartier incognito.

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Mes cheveux sentent le graillon

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Je n’ai jamais vu aussi peu de gens à Paris ce matin : sur la route et dans les bureaux. Heureusement que je suis là pour assurer le service minimum, pas comme tous ces RER qui font rien qu’à pas rouler.
En plus, vous noterez l’exploit que représente ma présence en ligne ce matin, puisque hier soir j’ai célébré un pré-Noël fait de chapon fumant (mes cheveux s’en souviennent encore – le parfum graisseux de ce poulet sans couilles est assez tenace) et de bûche by Lenôtre.

Du coup, je me dis que ça doit être aussi désert dans la vraie vie que sur l’informatique, donc je vous colle des fakes de couvertures que mon pote Imposture s’est amusé à réaliser ce week-end. J’avoue ma préférence concernant « Les astuces pour pencher la tête« …

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Une autre

perruque blonde

Je suis sûre que je ne suis pas très nette en ce moment. Si, tu vas voir.
Vous avez sûrement remarqué, depuis ces décennies que vous me lisez, vous autres collés au radiateur du fond du bureau, que je suis phobique de la photo. Je veux dire c’est pas des simagrées, je déteste qu’on me tire. Le portrait.

Dans chaque soirée, chaque fête de famille, chaque drink entre potos, c’est toujours la même sérénade : vas-y que je tourne la chevelure, vas-y que j’insiste pour ne pas être taguée sur Facebook contre monnaie trébuchante (j’ai des friends trop adeptes du chantage), bref vas-y que.
C’est pas spécialement glorieux comme maladie, puisqu’à mon sens, ça veut dire que j’ai une haute opinion de mon moi pour pas pouvoir me saquer en photographie à ce point. Je me pense chou, alors que je suis thon, c’est hardos comme constat. Vous me direz heureusement que je suis intelligente pour compenser ; je lis « Capital ».

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