Récemment, nous, quelques gens de la blogosphère, on a participé au tournage d’un teaser pour une émission de Paris Première, diffusée tout au long durant de la fashion semaine (comme ils disent).
Le concept, c’était que Xavier Desmoulins va trop vite (car le meunier y dort) dans sa caisse, il traverse Paris, passe devant nous (les quelques gens de la blogosphère) et on lui fait des signes étranges.
Attends, pas des kikoo, non, non, des signes classieux.
Nous avec l’HDA (on était en couple, vous allez voir), on nous avait attribué comme signe qu’on avait les mains sur les oreilles.
On a répété pendant une heure tant et si bien que par 3 fois, des badauds nous ont questionné si des fois, on aurait pas une otite, stade terminal.
Oui, on l’avait l’air con.
Oui, on avait froid.
Oui, on ne me reconnaît pas du tout. Je sais pas ce qui s’est passé, comme si Belphégor avait investi mon enveloppe corporelle. La vraie, pas Sophie Marceau.
Oui, on avait faim. Et on rêvait d’un club-sandwich. Qu’on a payé 10 €, plus tard dans la soirée. Tu me diras pour Le Fumoir, c’est pas cher payé le club-sandwich. Certes.
CQFD.
En même temps, c’est du pain de mie grillé avec du tintouin dedans, pas de quoi alerter Marc Veyrat.
Non, je dis ça parce que, par exemple, à l’Etienne Marcel, il est à 15 € et il est moins bon. Mais ça c’est parce qu’il y a beaucoup de pédés et qu’ils ont un gros pouvoir d’achat, eux !
Enfin, on va pas faire une thèse sur le snacking à Paris, c’est pas le sujet.
Tout ça pour dire qu’on l’a payé 10 €, nous.
Bien.
Je crois que l’on s’est à peu près tout dit. 
