Cher lectorat apothicaire, il y a presque un an de cela, je vous narrais mon expérience chez l’esthéticienne.
Qu’était con.
Depuis, vous vous doutez bien que j’y suis retournée.
Je suis une fée. Pas une femme à barbe.

Alors pourquoi tu nous en as jamais recausé de l’autre tanche, vous vous demandez ?
Si, si, vous vous demandez, nul besoin de détourner la tête d’un air gêné.
(Brian, arrête de garder tes chaussures en mousse, tu vas les faire fondre)
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Récemment, j’ai fait un passage éclair d’une douzaine d’heures chez ma mère (MM pour les initiés).
Putain.
J’y ai même pas passé la nuitée, mais on peut dire que j’ai pas perdu mon temps !
Tu vas voir.

Au bout de 20 minutes, comme je me faisais déjà chier sévère et que MM me répétait pour la cinquième fois que j’oublie pas ma Biafine dans ma valise pour les prochaines vacances d’été, je lui ai coupé le sifflet en lui soumettant une idée lumineuse :
« Dis, au lieu de dire des inepties dignes d’un Alzheimer avancé, t’aurais pas plutôt de la pompe vintage à me filer, des fois ? »
« Qu’est-ce à dire ?« , qu’elle demande.
« De la godasse de y’a 20 ou 30 ans. Mais de la marque de préférence !« , j’y sors.
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