Ouais, ouais, ouais. Avant que Cyclamen ne fasse sa rentrée au CP, ce matin, et qu’elle s’assoit au premier rang (j’avais oublié de lui dire que c’était la place des fayots – la honte), on a eu droit à tout un cérémonial la veille, qui m’a laissée sur les rotules. Je crois que niveau superficialité elle a déjà dépassé sa mère. Ca promet des lendemains qui chantent moyen.

Faut dire que j’entretiens à fond les clichés, aussi. Voyez que j’avais décidé de l’emmener chez le coiffeur hier soir, pour une « coupe de rentrée ». Après, j’ai rien pu faire quand elle a réclamé un brushing. Oui, à 6 ans.
Sur le chemin du retour, alors qu’elle matait ses cheveux brillants, glossés au spray senteur fraise, dans toutes les vitrines, elle m’a demandé : « T’adorerais être une Star, toi ?« . « J’en suis déjà une« , j’ai répondu flegmatique.
« Moi, j’aimerais bien, comme ça je pourrais porter des vêtements à paillettes tout le temps, c’est chic !« 

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Bonsoir tout le monde. Je voulais juste vous parler deux secondes du numéro photo du magazine en ligne Vice, consacré aux Natures Mortes. Non, ne partez pas tout de suite, c’est pas si intellectuel que ça !
J’aime beaucoup « Vice », que je lis malheureusement trop irrégulièrement, faute de… temps, j’imagine. Parce que les mecs ont un vrai style dans l’écrit. Parce que, comme ils disent à la Nouvelle Star « Tu as un vrai univers !« .
En parlant de ça, d’ailleurs, j’ai lu récemment que le télé-crochet de M6 pliait les gaules définitivement. Je vous dis pas la crise d’angoisse quand j’ai appris ça. Qu’est-ce qu’on va bien pouvoir foutre de nos mercredis soirs désormais ? Se mettre à parler VRAIMENT avec nos potes ? Malaise.

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Coucou les melons. Savez-vous que j’ai vécu une expérience hors du commun lors de mon séjour dans le sud, la semaine dernière ? Non, tu ne peux savoir. Forcément (tu n’y étais pas).
En promenade en Languedoc-Roussillon, donc, agrippant mon fond moqueur de toutes mes forces, j’ai insisté pour passer dans cette cité de renommée beaufisante hexagonale : Palavas-Les-Flots.
Avec ça, j’étais sûre de combler mes instincts voyeuristes en matière de plouquerie et, surtout, d’inonder mon journal de l’Internet de billets malicieux sur les us locaux. Voyez le genre. Mon genre habituel, en définitive.

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