Posté le 16 août 2011 par violette
Salut les brioches. La dernière fois j’avais dit un truc du genre je reviens vite pour vous montrer deux ou trois moderies et puis, étonnamment, voilà que je n’ai rien acheté du mois d’août !?! Alors je me suis tue car tout le monde sait que sur l’Internet nulle vieillerie tu ne montreras sous peine de pugilat (c’est de moi).
Parce que oui, durant ces quelques jours de vacances venus s’ajouter à mon panier garni de juilletiste, je n’ai porté que des robes & sandales de la saison dernière. Voire de 2009…
Je vous demande bien à quoi ça sert d’accumuler dans la penderie tiens.
Alors, comme il faut bien vous parler quand même de quelque chose, et bien j’ai trouvé un sujet très intéressant (si, tu vas voir) : la baignoire dans la chambre. La baignoire dans la chambre comme on en voit seulement dans le Elle Déco ou Côté Sud. La baignoire dans la chambre qui fait trop XVIIIè siècle, ou je ne sais plus lequel mais pas un siècle récent en tous cas. La baignoire dans la chambre qui fait blogueuse mode en fleurs (tu vois laquelle ?). Bref, la baignoire dans la chambre que j’ai découverte quand le monsieur de l’accueil a ouvert la porte (de la chambre), bookée pour quelques jours loin de Paris. Mais toujours en Provence.
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Posté le 26 mai 2011 par violette
Je ne sais pas si c’est parce que c’était ma première paire de baskets de toute ma vie forever (si ça doit être ça apprenti Freud, te casse pas), mais j’ai toujours voué un amour déraisonnable à la Stan Smith d’Adidas. Je suis d’ailleurs d’une connerie sans nom d’avoir jeté, lors de mon énième déménagement de septembre dernier (ça sent pas la poussière par chez moi), ma paire. Celle que je portais quand Axel Bauer voulait nous chahuter sur son cargo, la nuit.
Putain, elle était belle, elle était devenue grise, elle portait les écrits biffés au Bic de mon adolescence torturée (« I love Lendl » devant, derrière et au milieu – j’ai toujours kiffé les hommes qui mangeaient leurs sourcils, cela traduit selon moi une grande sensibilité masquée par une nervosité excessive), elle était devenue un putain de collector que j’ai finalement jeté dans la benne à ordures.
Je ne pourrai jamais me résoudre à la remplacer par son sosie flambant neuf. Sacrilège. En plus, j’ai l’impression que les nouveaux modèles ne sont pas exactement les mêmes que ceux de nos années 80. Je crois que je suis réac’ de la basket. Vous ne me sauverez pas de cet état plus que douteux, même si j’ai déjà fait un premier mea culpa en jetant tous mes 33 tours de Michel Sardou.
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Posté le 10 mai 2011 par violette
Les copains, sachez-le, il n’y a pas plus « cliché » qu’un parisien. Malgré sa furieuse volonté de se détacher du commun des français (i.e. le provincial), le parisien colorie sa vie couleur carte postale. Il a beau se gausser des images d’Epinal aperçues dans les séries US pour filles (le manège en bois, la baguette, Montmartre…), ses week-ends auraient inspiré Toulouse-Lautrec si ce dernier ne nous avait pas quittés prématurément d’un abus de tise ; mélanger absinthe et le cognac c’est original, c’est vrai.
- Dès le printemps, le parisien envahit la terrasse la plus proche quitte à déjeuner sur les genoux de son voisin de micro-table : le parisien se fout de la proximité, du moment qu’il affiche un hâle de cagole cannoise sitôt les cloches de Pâques passées.
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