nichons

Je suis sûre que je ne suis pas très nette en ce moment. Si, tu vas voir.
Vous avez sûrement remarqué, depuis ces décennies que vous me lisez, vous autres collés au radiateur du fond du bureau, que je suis phobique de la photo. Je veux dire c’est pas des simagrées, je déteste qu’on me tire. Le portrait.

Dans chaque soirée, chaque fête de famille, chaque drink entre potos, c’est toujours la même sérénade : vas-y que je tourne la chevelure, vas-y que j’insiste pour ne pas être taguée sur Facebook contre monnaie trébuchante (j’ai des friends trop adeptes du chantage), bref vas-y que.
C’est pas spécialement glorieux comme maladie, puisqu’à mon sens, ça veut dire que j’ai une haute opinion de mon moi pour pas pouvoir me saquer en photographie à ce point. Je me pense chou, alors que je suis thon, c’est hardos comme constat. Vous me direz heureusement que je suis intelligente pour compenser ; je lis “Capital”.

Confinée à résidence pour cause de grippe lors de la soirée de lancement du Secret Square, vendu comme restaurant-cabaret aphrodisiaque, je ne me suis pas fait prier longtemps pour céder aux sirènes d’un dîner de rattrapage entre ladies, dans cet endroit hors du temps, comme on dit dans les romans de Charles Ingalls.
Certes, Charles Ingalls n’était pas écrivain mais bûcheron. En fait, c’est pour les besoins scénaristiques qu’on lui faisait couper du bois toute la journée et si ça se trouve, il aurait préféré écrire des livres. Mais bon, c’est Hollywood, quoi.

Que dire de cet endroit, si ce n’est que ses créateurs ont réussi à mélanger avec une dextérité fulgurante, le chic et le charme ? Si, on peut ajouter que ce lieu coquin a su éviter tous les pièges de la profession :

Hier soir, Cyclamen est rentrée de la scolarité avec un dessin.

Jusqu’ici rien d’exceptionnel, puisque je vous confirme que je peux quasi reboiser toute la forêt amazonienne, femmes-girafes comprises, depuis qu’elle sait tenir un crayon de bois. Si, tu sais, celles qui portent toute la tuyauterie du poële ancien autour du cou !
Ah, elles viennent de Birmanie me dit Wikipédia… Oui, enfin, y’a aussi des arbres là-bas. Donc on repeuple toutes les forêts, on n’est pas sectaire. We are the world.

“Tiens” qu’elle dit Cyclamen (et pas la femme-girafe), “J’ai dessiné maman”
“Je m’excuse“, j’ai répondu, “Mais à part les nichons, la ressemblance n’est pas frappante !” (je vois pas d’où j’aurais une robe en éponge orange)
“Si, si !” que ça surenchérit, “Elle a pas de mains.”