Lundi matin, à l’heure où les tartines sautent du grille-pain en alu brossé et où les crottes d’oeil n’ont point encore été balayées par les cotons pelucheux, j’ai chu dans ma douche. A 12h30.
On pourrait croire que c’est à cause que j’allume pas la lumière dans la pièce à eaux, vu que y’a un chantier de ravalement en façade nord de mon logis et que les ouvriers me font kikou tous les matins, se gaussant de me voir débraillée, le mug a la mano. Mais que nenni, ce n’est pas là l’explication que j’ai chu.

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Oui ?

Ah, je croyais.

Parce qu’il n’y a pas que Miettes ou le Gaja dans la vie, j’ai retrouvé une jupe complètement improbable. J’ai nommé la jupe en cuir.
Cette petite pute trônait au milieu des joggings inusités pour cause de poil dans les mollets. J’entends c’est pas que je suis outrageusement velue des pattes, mais je vois pas pourquoi on incrimine toujours la main, quand on flemmardise.
Sus à cette ségrétation. Réhabilitons le mollet rond !

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