Les copains, sachez-le, il n’y a pas plus « cliché » qu’un parisien. Malgré sa furieuse volonté de se détacher du commun des français (i.e. le provincial), le parisien colorie sa vie couleur carte postale. Il a beau se gausser des images d’Epinal aperçues dans les séries US pour filles (le manège en bois, la baguette, Montmartre…), ses week-ends auraient inspiré Toulouse-Lautrec si ce dernier ne nous avait pas quittés prématurément d’un abus de tise ; mélanger absinthe et le cognac c’est original, c’est vrai.

- Dès le printemps, le parisien envahit la terrasse la plus proche quitte à déjeuner sur les genoux de son voisin de micro-table : le parisien se fout de la proximité, du moment qu’il affiche un hâle de cagole cannoise sitôt les cloches de Pâques passées.

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Chers myosotis, c’était pour vous dire que Dimanche en quinze, à l’heure où la France moule devant le sacro-saint 7 à 8, la boule au vendre de retrouver les blaireaux du bureau le lendemain matin, je me suis interrogée sur un truc trop important.

❖ Le questionnement.
Ainsi, alors que je mangeais négligemment une crotte de nez de compet’, je me demandais où qu’on en était des valeurs traditionnelles du repas dominical.
Est-ce à dire que le classique poulet rôti/pommes de terre sautées (les veinardes) serait toujours de mise ? Une dernière valeur française qui résisterait, hormis Bernadette Chirac et Laurent Ruquier, j’entends ?

Pour le savoir, rien de plus simple que d’utiliser l’ordinateur de l’Internet et d’interroger mes pairs sur Twitter.

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