Bon alors, les copains, cette escapade au milieu du plancton du bien-être en Bretagne ? J’arrive, les gros, j’arrive.

J’avais, comme d’habitude, l’intention de faire un peu l’andouille qui pique-nique tout au long du récit, et puis je me suis dit que ça intéresserait peut-être REELLEMENT des gens d’avoir mon avis sur les différents soins que j’ai eu là-bas, dans cet autre Finistère (on va pas chipoter du département, hein).

Déjà, il faut savoir que cet endroit charmant fait Thalasso + Spa, et que donc j’ai testé les deux (surtout le Spa d’ailleurs, j’ai demandé à sécher l’enveloppement d’algues tant je suis claustrophobe).
Cherchez pas, la blogueuse chiante du séjour, c’était moi.
Bref, si je vous dis que j’ai passé deux jours très relaxants en plein milieu de semaine, vous allez croire que je fais ma hyper marketée de base parce que j’y étais gracieusement invitée. Comme j’ai trop peur de recevoir un avertissement de la part du proviseur Glamour, je me permets juste de revenir sur un point noir du séjour (avant de faire le positif) : La faim, la dalle, les crocs !

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Bon alors, cette soirée chez S.T. Dupont, avenue Montaigne, en compagnie de Lord de Winter ?
J’arrive, les copains, j’arrive. J’enlève juste l’huile solaire qui graisse mon azerty et je suis à vous.

J’ai vécu un moment assez magique, mardi dernier, chez la marque chargée d’affect, au milieu des briquets et stylos (dont celui un peu show-off que Sarkozy a offert au président chinois dernièrement). Comme quoi l’histoire nous rattrape toujours, même au milieu des petits fours.
Je me suis tenue à carreau avec mon invité, me mordant les lèvres chaque instant pour ne pas faire dévier la conversation vers mon dernier vernis Essie. Non, non, on a causé Bac +5, études, Proust et Colette. Pour une fois que je me cultive au milieu des blogueurs, je pense que quelqu’un avait déposé un cierge à la cathédrale, c’est pas possible autrement.

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Salut c’est Violette. C’est à dire que je devais être à Cannes, là, tout de suite, à jouer les superficielles nocturnes. Et puis je suis finalement restée à Paris pour des raisons x et y. Enfin, surtout « y » en fait.
Je peux vous dire que je ne regrette pas du tout mon week-end forcé à la capitale, les amis, mais alors pas du tout ! A l’heure où les festivaliers rentrent à leurs hôtels, l’oeil de panda en bandoulière et l’haleine chargée des vapeurs de cocktails offerts par les marques qui rincent pendant la quinzaine, moi c’est bien simple, c’est le moment où je m’éveillais gaiement.

5h du mat’ le samedi + le dimanche, y’a pas, ça te classe ton week-end direct en forçant le respect des gens. Et puis de toute façon, Cannes c’est surfait. Ouais, non. Enfin, si. Bon, merde.
Oui oui, parce que figurez-vous que c’était la brocante annuelle sur mon avenue, et donc les jolis bruits des mecs qui gueulent en installant leurs stands remplis de cadavres en plastoc et autres vieilleries d’époque 1992 ça se fait à 5h, et pas à un autre moment.
Je veux dire c’est vrai que ça aurait été con de ne pas profiter du making-off de l’animation annuelle du quartier, j’ai pour habitude de faire les choses à fond. J’ai vachement assuré.

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